À l’Ouest elle a l’odeur de l’été, saveur sorbet, ça pique un peu le nez, ça creuse de grandes tranchées d’air pur, oxygène à fond les ballons, une odeur menthe glacée.
C'est une chambre avec vue. J'ouvre la porte de la chambre, je vois la vue. Allongée, je répète : "je ne suis pas un ange. Je ne vous offrirai pas le salut."
Allongée sur le dos, le visage tourné vers le plafond de la chambre. Ce n’est pas sa chambre. Ça l’est peut-être. Le plafond fraîchement repeint, le lustre ancien, le faucheux dans le coin.
La dame est grande, très grande, Mia et moi on doit lever la tête et la tête touche presque le haut du dos et le soleil nous éblouit, elle est toute noire la dame dans le soleil et je vois que Mia baisse les yeux pour vérifier.